#32 Juan Carlos Baglietto - El témpano (1983)

domingo, 27 de octubre de 2013


"A veces, cuando pienso que todo está perdido, voy hacia una de las formas de la muerte, me pego un tiro con una palabra que alguna vez me fue tan transparente"



Bajo el amparo del día despeinado, cercado por el hampa parido en la noche, uno revolotea  abatido por los regazos de los rincones. Se abre el pecho desangrado, se muerde el muelle inferior, se desfigura los pétalos buscando un sentido huérfano, secuestrado por colectivos ajenos. Expulsado de los hemisferios que coordenaban un latir, traicionado por el río cuyo agua alcanza el mar y deseca a uno, arrimado al páramo como habitáculo de sentencia, comienza a hundirse. 

Pero -bendito o anexada conjunción adversativa- un impulso vertido de la cima vertical alienta a inflar los pulmones, taladrar los dientes, exhibir los tallos de la mirada, ensombrecidos bajo el mechón. Aunque tantas veces vaciado a quemarropa, rodado ladera abajo, driblado y burlado, uno se abre el pecho desangrado, 
                                                                se abre el pecho desangrado, 
                                                                se abre el pecho desangrado, 

y vuelve a revolotear como una mariposa hacia el fuego. Así eran muchos, danza cósmica, quienes anónimos y ausentes, habitantes en sus marcapáginas, buscaban la supervivencia en la derrota. 

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