Alfa Mike Oscar Romeo

Abriga una perfidia esta palabra
ronca, desahuciada por especuladores,
traidores ante el último rencor frente al resquemor

del mundo.

Derrotada sobre la tierra batida,
ida hacia náuseas sin retornos
algunos posibles, trastabilla,

                                                 cabecea,

                                                                      vuelca,

                                                                                       rueda,


                                                                                                     cae

                                                                                    escaleras

                                                                     abajo

                                                          sin

                                             verse

al espejo|ojepse


y mejor así.

Olvidó que era un colibrí
el ronroneo del descapotable expectante tras la esquina
de aquella sentencia llamada FIN,
-tilín, tilín-
un poema de Kerouac tomando Cola-Cao,
Mao censurado por el pueblo,
la primera y segunda persona del singular
del verbo rimado con la mar.

Pero -jodido pero sin (es)peras- ahora la consideran una burbuja de interés,
envés de una sábana,
ventana sin baladas de Sabina a los cuatro vientos,
malolientos y neoliberales abordajes,
embalajes del Corte Inglés,
una postal sin anclajes.


Esta palabra herida y maltratada,
espera por esperar a su Rainbow Warrior,
para que fondee en su ensenada
y rescate al verbo amar, amor.

Poem by W.