«The hum, somebody turned off the hum Has the juice run out again? Shall we sit in the dark and tell our old stories? Oh no, not that one again, but we were happy then Now we laugh the laughter of laughter remembered
And oh, trees fall with no one to hear Tears fall into our beer
And we laugh that laughter remembered
And oh, are we tied to those moments for good? The way the light was The salt of our skin and the smell of the ocean»
- Stuart A. Staples, en Trees fall, 2019
Pulían sus lenguas asuntos programados, envueltos en conversaciones que cabían y estaban destinados a enmohecer en una caja de cartón. Y galleaban de lunes a viernes, con litúrgico esmero, derramando una prosa made in Taiwan, pringando con instantáneas nasales los encuadres con la batería baja y alta resolución. Con mentiras perfumadas, eclipsando con fascistoides gafas de sol los tiempos celestes, se conservaban en horarios bañados en formol, cacareando frases y promesas prontas a caducarse en incumplimientos, resoluciones como edictos de tristezas que trataban con humor, masticando desdén, encogiéndose de hombros sin reconocer en sus reflejos el pathos que esconde el Dr. Mabuse.
No. Aquello no estaba destinado para él, hombro de contraplano, crepúsculo proscrito. Huyó de la hibernación a pleno sol, del amor sin dolor, del dolor causado por la risa de arquitrabe; de la sinfonía del pastiche inventariado. Como pasajero noctámbulo erró sin escollar por partituras oscuras y poemas camuflados en vertederos de silencio. Y vagó hasta finalmente siempre sentarse frente a un mar plateado y rematado con una franja anaranjada, limada por la nostalgia; la belleza consumida, fumada en lejanos andenes.
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