Final de año

 

Ni el pormenor simbólico 

de reemplazar un tres por un dos 

ni esa metáfora baldía 

que convoca un lapso que muere y otro que surge 

ni el cumplimiento de un proceso astronómico 

aturden y socavan 

la altiplanicie de esta noche 

y nos obligan a esperar 

las doce irreparables campanadas.

La causa verdadera 

es la sospecha general y borrosa 

del enigma del Tiempo; 

es el asombro ante el milagro 

de que a despecho de infinitos azares, 

de que a despecho de que somos 

las gotas del río de Heráclito, 

perdure algo en nosotros: 

inmóvil, 

algo que no encontró lo que buscaba.

- Jorge Luis Borges, 1923