Janosch

     

    Cuando todavía practicaba la glosolalia y el moco rebosaba los límites figurados por las ventanas de la nariz, me fijé. ¿Un tigre y un oso? ¿Una rana y un tigre? ¿El ratón y el pato? Cálidos como intensos colores imantaban mi atención quedándome ahí congelado, encorvado sobre aquel libro infantil. Porque aquello no tenía mucho sentido cuando al mismo tiempo te estaban educando en distinguir los animales herbívoros de los carnívoros, en memorizar la cadena alimenticia y asumir el estado del mundo salvaje, en permanente conflicto. Sin embargo, aquellas imágenes lo cuestionaban todo. ¿Era posible la convivencia pacífica, tener a un tigre como amigo? 

   

    Solo en la edad adulta, cuando otra figura como la del señor Wondrak suplía a los animales y la hora de los sueños de Janosch (1931-2026), supe que había asimilado unas posibilidades anarquistas mientras merendaba Puddingteilchen y en la radio sonaba una rugosa voz de Nena con el Telón de Acero de fondo. Pero también durante aquel proceso de aprendizaje -en parte involuntario, en parte buscado- había conocido la Odisea sin saberlo, habiendo digerido aquel cuento que ha quedado misteriosamente almacenado en la recámara de los recuerdos.  Junto a «¡Qué bonito es Panamá!», donde se nos advierte del viaje de la vida, el hogar y la amistad, también hubo otros tesoros que nos brindaron tigre y oso ya no a mí o a una generación concreta, sino a varias. Eran cuentos simples y en su simpleza se hallaban las simples verdades esenciales para toda educación sentimental que -como convergencia de ciertas experiencias casuales- finalmente redundan en beneficio de todos como comunidad. 

    De Janosch me quedo con todo. Desde sus ya lejanos cuentos infantiles, pasando por la ironía semanal del señor Wondrak -para sortear con humor unos calendarios cada vez más ponzoñosos-, hasta llegar a sus cuadros que irradian una gama de colores intensos, derramados, insurgentes como sus trazos de tinta irregular, destensada y libre. Como él mismo. 

Danke, Janosch.