Insomnio

lunes, 31 de enero de 2011


Hoy me duele el insomnio, los poemas que no me suplen. Soy un abrazo partido, incomprendido por el espejo de Woody Allen. Suicido palabras, enredo secuestros y olvido mi nombre. Quisiera volver a ser yo y tú en esa noche de Reyes sin copas. Mis vidrios a veces tiemblan, se rompen. Hoy no quiero las respuestas del mañana, ni tu mirada resistiendo ríos. No quiero pensar que solamente fui un abrazo partido por temor a ver lo que escondía tu espalda, que suicidé palabras tras el quicio de tu puerta en un vuelo de ida. Que no era del todo yo cuando quería ser yo. En esta encrucijada nocturna quiero recordarte entre velas y aromas, reírte a mi costado a escondidas, llamarme lo que soy en un punto de información turística. Busco los sinónimos que perdí y que tan bien te sientan. Al borde de mi vuelo brotan versos que siguen empatando mi partida de cabeza. 6.53 de la mañana...

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