Escabio diptongo
Qué pendejada a bocha iba a mensurar. Tras aquel horizonte de línea raída y oleaje desabrochado no había pachanga sin pabura. Los días, ya con su acuse de recibo, ya expatriados, acaso tampoco estaban para consumirlos a raja cincha. La gélida lluvia le azotaba la cara pachucha y propia de quien no cesó en macharse la contracción de un espíritu sostenido con muletas. Siquiera rezongaba ya. Como perro en cancha de bochas merodeaba, sin embargo, con pasos taimados por el glaseado asfalto de tinta china. Y aquella silueta carboneada, casi disuelta en el lluvioso desaliento de la madrugada, se detuvo. De un bolsillo de su abrigo oscuro se asomó una mano temblorosa. Después el revólver que una vez apoyada sobre su sien cobró forma. No tenía polenta, tampoco piróscafo. Estaba sonado y sin sinfonía. Y el goruta apretó el gatillo. Qué pendejada a bocha iba a mensurar. By W.
